Это (пока что) единственная книга Ремарка, которую я читала: Ночь в Лиссабоне. 

Я начала эту книгу, «слопала» 50 страниц, а потом навалилась учёба и времени не осталось — куча другой литературы и информации… когда же через два месяца я вернулась к ней, то с удивлением обнаружила, что ни единая деталь не вылетела из головы, как это обычно у меня бывает, и перечитывать начало мне не надо было.
Роман пришёлся на один из самых трудных периодов моей жизни. Погода, как снаружи, так и внутри, была хмурой и пасмурной — вот что я ещё отлично помню. И когда я, тёмными вечерами взяв книгу в руки, углублялась в эту полную трагизма историю, мне всегда становилось легче. Ремарк — мастер слова. За что я благорна ему, так это за то, что мне совсем не было жаль персонажей, но с плечей будто спадал тяжкий груз каждый раз, когда им удавалось обдурить нацистов и продлить свою кратковременную встречу.

То, с чем у меня ассоциируется этот роман, навсегда останется для меня самой светлой болью. Той, которая, наверное, покинет меня ещё не скоро.