\Где лучше всего тихо и спокойно думать о жизни? Правильно. На берегу моря. В одиночестве. Глухом одиночестве. А ещё не плох был бы сейчас шторм. 

Я не был на море четыре года. Я забыл его запах, его цвет; я забыл его беспокойство, его благодать; я забыл звуки тишины, приносимой волнами; я забыл, как море умеет наполнять, как оно умеет отнимать, но, главное, забыл, как море умеет очищать и приводить в порядок.

Спустя четыре года, тянувшиеся как вечность, но промелькнувшие со скоростью света, я снова тут, на берегу этого серого, странного моря. Небо затянули тучи. Чайки бешено носятся по небу… чёртовы птицы. Почему же вы так напоминаете меня? Поисками ли правды? Поисками ли приюта? Страхом ли за собственную жизнь над этими страстными, озлобленными волнами, голодно готовыми заглотить всё, что попадётся на пути?

Я не знаю. Я устал. Я сбился. Истина теперь в одном: меня больше нет. Меня просто нет. Если вновь представить эти уставшие, гневные, дождливые лица, бродящие по городу, то по сравнению с ними меня действительно не существует. И неважно, в каком направлении: прямом или противоположном. Что я? Где я? Да и для кого это вообще может иметь значение? 

Море… я нашёл в тебе успокоение. Нашёл сегодня, находил вчера, находил все эти четыре года, потерянные четыре года, что тебя не было рядом. Знаешь, почему я так стремлюсь в небо? Там нет границ. Или, по крайней мере, я их не вижу, как не вижу границ твоих. Ты, море, забрало мою душу. Спасибо тебе: я вновь несусь по этим волнам, вновь в кипяще-бурлящем потоке, вновь без мыслей и чувств!

Пожалуй, мне, друг мой, пора. И пусть она остаётся у тебя, эта моя маленькая, жалкая, скукоженная душёнка. В нынешнем мире она не нужна. Отдаю на сохранение… Было бы неплохо, будь я в силах сказать «До скорой встречи», но я слишком неуверен в своём «завтра»… а потому… прощай.\