Что-то рвется наружу. Я не могу объяснить что, я не могу понять… Это реализуется в творческом процессе, для этого мне необходимо вновь вернуться к музыке или рисованию, что у меня не получается. На музыку вдохновения более или менее хватает. На рисование не остается ни капли. 

-

Я не хочу думать. Я не хочу копаться в себе. Я не хочу пытаться разобраться в этой тупой ситуации. Я надеялась, что хотя бы на каникулах отдохну от своих глупых мыслей. Но чем больше свободного времени, тем чаще эти твари лезут в голову и не дают покоя. Соответственно, я устаю еще больше, чем в любой трудовой, самый насыщенный день. 

Прошло несколько недель. Мне до сих пор обидно. Я не знаю, думаешь ли ты об этом хотя бы иногда, да и есть ли у тебя на это время и желание. Вряд ли, но все-таки мне хочется, чтобы ты мучился. Не хочу, чтобы страдала я одна, тем более если учесть то, что виноват ты. 

Но вряд ли, вряд ли тебе до этого, когда ты так легко общаешься с моими друзьями, а мне не пишешь ни слова.

И вообще, это обида. Смешная, но серьезная обида.