«Прости меня. За то, что я не могу помочь. За то, что не могу выслушать тебя. Но… знаешь, во мне сейчас столько собственного дерьма, оно накопилось, оно тоже требует выхода и слива… я не имею права грузить кого-то тем, что волнует меня. Я справлюсь. Выдержу. Сама. Своими силами справлюсь со всем. Но ты прости… не могу… я переполнена. И не хочу, чтобы скинутые тобой на меня проблемы стали последней каплей. У меня нет возможности поддерживать кого-то, у меня нет сил, я ни морально, ни даже физически не способна на это. Последнее время постоянно хочется просто взять и рухнуть там, где стоишь; рухнуть и заснуть, будь что будет с этим обессилевшим куском мяса. Так что прости. Не сейчас. Пожалуйста, только не сейчас...»

«Да, я не способна на такие длинные, шикарные речи. Да, я не умею так выражать свои чувства. Я смотрю на тебя; смотрю на то, как ты каждому второму с лёгкостью можешь сказать „люблю“; как ты разбрасываешься чувствами… я так не могу. Может быть, мои слова — сухие, безжизненные; может, они не настолько эмоциональные… но знаешь, что самое главное? Они не фальшивые. Они дорогого стоят. И уж точно, их не услышит едва знакомый мне человек. В этом самое огромное отличие между нами, понимаешь? Не смогу так солгать. Не смогу бросить такие слова на ветер...»