Мрачный пейзаж за окном не дает покоя; как всегда одна, как всегда никто.

Ложишься с мыслями о том, какой завтра будет хороший день. Улыбка не сходит с лица.  «Завтра я буду много-много рисовать. Возьму гитару в руки. А еще мне обязательно надо...»

Резкий удушающий прилив слез сразу глушит набежавшие радостные мысли. Закрываешь рот руками, лишь бы никто не услышал дикий рев. Садишься на кровати, плачешь, плачешь. Постепенно успокаиваешься...

Все же было хорошо. Так что в очередной раз пошло по кривой?..

Мы опять убегаем. Лишь бы не с нами, лишь бы не это. Лишь бы не серьезный разговор.

То, что меня это гложет уже три месяца, никому не интересно.

Убежать.

Скрыться.

Не видеть.

Удачи.