Когда ты говоришь о себе в третьем лице, меня выворачивает на изнанку.Самолюбиво. Что бы ты ни говорила, но ты очень высокого мнения о себе. Наверное, поэтому остальные тебя и любят.

Искала ту переписку с этим его злосчастным «люблю». Мне казалось, что, перечитав это ещё раз, найду где-нибудь скрытый смысл. Но истины мне не открылись. Разве что… чёрт, неважно. 
Пока дошла до этих слов, мельком перечитывала наши остальные переписки. Каталась от смеха. Ну как так могло быть?  Как возможно, чтобы было столько позитива в открытой, нестерпимой боли? 

Я разрываюсь между прошлым и настоящим. Границы этих двух миров стёрлись.

Интересно, с какого момента не могу без тебя — с прошлого или настоящего?