Я жду, пока последний звук в квартире стихнет.
Вот-вот настанет тот момент, когда вся эта тишина будет принадлежать только мне. Ещё немного, и я всласть наплачусь, наплачусь за последние несколько месяцев, наплачусь так, чтобы не плакать больше. Хотя бы оставшиеся две недели 2013...

А ведь на самом-то деле… я из тех жалких романтиков, что мечтают о бесконечной дороге и череде оставленных позади городов и стран, каждой из которых они дарили бы частичку сердца и души. Я из тех романтиков, для которых идеальная жизнь=жизнь вразъезд, а золотое правило — не больше суток на одном месте!.. Тех романтиков, что, сидя в своей тесной комнатушке днями и ночами, ловя мурашки на голове и глядя в зеркало на опухшие от слёз глаза, лелеют сладкие мысли об открытом небе и россыпи звёзд; о палатках, кострах и гитарах; о самых верных друзьях вокруг; о старинном потёртом рюкзаке за плечами… Тех самых, которые мечтают о том, что могло бы случиться, но никогда уже не произойдёт.
Да, я один из таких чёртовых романтиков. Тех романтиков, которые проводят ночи в слезах отчаяния и бессилия. Тех, кого раздавить — проще простого. Тех, что на публике жестокие циники с начинкой из сарказма, а в душе… а в душе — жалкие червяки. Без смысла. Без сути.

Я стою на перроне. Клонит к вечеру. Взглядом провожаю очередной поезд. Нет никого. Только стайка голубей на фоне приближающегося заката… я устала. Я хочу уйти. Но не могу.
Я жду поезд.
Свой хренов поезд.
Я знаю, что он придёт.
Я знаю это.
Я верю… знаю. верю