Вот так однажды задумываешься: а сможет ли тебя вообще кто-нибудь однажды полюбить так, как умеешь ты.
Как-то мне в очередной раз не очень. Усталость, бессонные ночи, переполненные событиями дни. Таки чахну я под грузом обязанностей и грусти. Без внимания и любви. Как цветочек, который никто не поливает. 

Тяжело мне с людьми и непонятно. 
Ладно. Хуй с ними, с любовями этими. Я заметила, что мы просто друг друга не уважаем. И для нас норм, когда кто-то может вытереть ноги, послать, обсмеять. 
А я так не могу с теми, кто мне дорог, приятен. Я уважаю. И чувства, и мнения. И право быть счастливым и свободным человеком, которого никто не имеет права оскорблять.
Короче, я из тех зануд, которые никому не сдались со своими моралями и которых никто, в общем-то, не любит.
Какой-то это вид мазохизма — позволять окружающим с тобой обращаться как с говном, да улыбаться им при этом. 
Ну ладно. Чужой выбор, чужая жизнь. Что я могу.

Я счастлива. Но мне так это трудно даётся. Иногда я плачу. 
Встаю, отряхиваюсь. Иду дальше. И потом опять всё заново. Тяжело. Не особо вижу смыслы, хоть какие-то. Но продолжаю.
Радует отражение в зеркале. Оно меняется в лучшую сторону. Этому улыбаюсь. Хорошо же, когда трудишься, а оно заметно. Продолжаю дальше работать. 

Пока что тяжело, в душе такая кошмарная тоска. Но я себе не позволяю сдаваться. Не позволяю взять и просто всё бросить, как хочется этого сейчас. Я смогу и переборю и стану ещё лучше и буду улыбаться ещё шире. Просто не сейчас, а когда это всё пройдёт.