Нас связывает только один жалкий месяц, да и он скоро уйдёт в небытие.

Мой одноклассник, по его же словам, делает всё, чтобы этот месяц пережить. Я же… а я ничего не делаю. «Я вижу это и молчу», так, наверное. «Моя любовь ушла, она растрачена».

Да даже если бы у меня был не один шанс, даже если бы их был целый миллион, я бы и весь этот миллион упустила. Зато улыбаюсь. Зато мненорм. Зато хорошо.

Как-то, помню, я несколько недель пыталась ходить по улице с улыбкой. Чтоб прохожие думали, что не всё потеряно. Чтоб кому-то, может, подарить радость, передать позитивный настрой. Но… всё бесполезно.

Я отклонилась от главной темы. Так вот… видимо, больше и сказать нечего. Так тяжело слова идут… эмоций много, а слов для их выражения не хватает… А ведь мы сочинение писали. По цитате Паустовского. Он утверждает, что нет ничего, что нельзя было бы выразить русским словом. Ладно, мне не понять.

Хочется чего-то слезливого, и -вуаля! на улице дождь хлещет. Есть у него всё-таки какое-то негласное преимущество по сравнению с солнцем.

Медиатор изгрызан. Талант потрачен. Иногда мне кажется, что это всё — это мой предел. Что всё, я до планки дошла. Дальше — пустота, как по заказу. Мне дали возможность стремиться дальше… а я дала себе право сомневаться.

А пожалуй… да.