Вечер. Снег.

В приглушённом свете фонарей всё похоже на сказку, и даже как-то не верится, что за пределами твоей маленькой узкой улочки может быть целая Вселенная и люди… другие люди. Совсем не те, что в этот самый момент рядом с тобой; не те, что ведут с тобой беседы о всяких незначимых мелочах; не те, что так греют тебя в этот миг.

Я сижу в своей комнате. Эта настольная лампа и есть фонарь. А внутренний климат… чёрт, да тут как будто всегда снег. Бесконечный снегопад.
Я сижу и вспоминаю то, что было всего каких-то две недели назад. И это уже не было похоже на сказку. Это и была сказка, самая настоящая сказка.
Сказка, от которой остался лишь пепел сожжённых страниц.  

Прости мне мои слабости. Но я не могу. Я не могу не сказать, что люблю тебя. 
Я не могу не любить, не умею. И не осталось во мне ничего от того самоуверенного циника. Я чувствую.