||
Что-то нахлынуло. Вновь. Не знаю. Как будто без памяти метаться по одним и тем же окрестностям. Так же бегать по собственному разуму, пытаясь найти ответ. Но ответа нет.
С каких пор я пишу стихи? Целую неделю почти пишу. Отвратительные выходят. Что поделать, коли прёт? Писать, пока есть вдохновение. Вот и пишу. Но отвратительно, да.
Идея нагадить в истории почему-то не покидает. То ли естественное желание, то ли просто эгоистичное намерение.
Погода неадеватная. Люди вокруг то добрые, то злые. Я — кусок пастилы. Констатация фактов — мой конёк.
Нужно найти валерьянки. Или пустырника. И заснуть наконец.
Чтобы Е. не снился. И отец не снился. И никто не снился. Из тех, что меня кинули, в смысле. Только у меня не получится спать. Грёбаный стрёмный зомбак с синяками под глазами, который не может спать.
Ох чёрт, что-то накатило опять.
Я опять тону в бреду собственных мыслей. Это трагедия. Я не выберусь.
Выберешься. Обязательно выберешься
Пиши и дальще, сублимируй
Как-то многовато сегодня панд в блогах. К чему бы это?
буду, пока процесс идёт
я даже не заметила) совпадение. просто выбрала самую унылую картинку, которая была)
В творчестве ничего плохого нет, наоборот же (;
Пандочки супер *__*
да, но у меня оно получается каким-то… печальным
Что плохого в печальном творчестве?) По-моему, это даже хорошо) В творчестве может быть всё, чт угодно))
меня угнетает то, что я пишу:D
Накатило так накотило. И хорошо, что накотило — отчасти это полезно..
Эх, где-то было сборище панд, а меня там не было и я их не обнимала(
у меня такой «накат» — признак приближающейся депрессии. не хочу не хочу не хочу
я бы сборище утят обняла сейчас
Приблизительно в этом возрасте был приступ стихописательства.
хорошо, что он проходит быстро)))
Очередной пришёл в тридцать лет. Боюсь, что насовсем...