Ненавижу перечитывать то, что написала. Все мои дневники кажутся мне чем-то чуждым, когда я их случайно нахожу. Как будто бы не я писала, а некто совсем мне не знакомый. Кто-то с другой планеты. Стихотворения вообще кажутся мне какой-то сопливой бреднёй маленькой ванильной девочки, поэтому я никогда к ним не возвращаюсь; они просто как выплеск скопившейся энергии, о котором просто хочется забыть, и плевать, получился ли он достойным или нет. Выставляю на всеобщее обозрение и просто надеюсь, что те, кто это прочитал, не слишком-то блевал.

День сегодня выдался не то чтобы плохой, но как бы хорошим уж точно не стал. Было, наверное, всё. Но как-то под конец я осознала тщетность происходящего и тщетность будущего. И как бы поняла, почему все советуют жить настоящим, не задумываясь о будущем. Просто настроение портится, когда понимаешь, что чётких представлений нет, а всё то, о чем мечтаешь, может и не сбыться. Хотя эффект внезапности и интрига… ещё не такой уж и плохой вариант, особенно когда ты оптимист. А я ведь оптимист!

Я практически перестала читать, разве что изредка между парами. Раньше читала прямо на них, а сейчас решила всё-таки вникать в учёбу. Оставляю всё на вечер, а вечером просто нет сил читать — строки волнами расходятся по листу, голова трещит, а буквы представляются китайскими закорючками. Меня гложет такое книжное «голодание», но я ничего не могу поделать. Хотя мне нравится отдавать все силы новому дню, а вечером проваливаться в сладкий сон. Эта неделя меня вымотала донельзя: подъёмы в 5 утра, учёба почти весь день, а вечером тренировка… зато я чувствую умиротворённую усталость.