Думала, что это всё зажило и даже покрылось пылью, но… есть вещи, о которых всё равно будет больно вспоминать. Вроде бы — да, фигня всё это, нас недостойная, слишком сентиментальная и, господи, зачем вообще переживать по всяким дурацким поводам? А всё равно внутри всё сжимается, когда об этом спрашивают. Не хочу говорить. Ничего тебе не расскажу. Именно потому, что знаю, что тебе очень интересно. Хочешь поиграть? Давай. Ненавижу это. Зато нам не будет скучно.
Забавно, ты всегда стараешься строить из себя слегка циничного и высокомерного пофигиста, а на самом деле всё совсем не так. Видимо, всё зависит от того, насколько глубоко ты научился засовывать свои собственные переживания и забивать на происходящее, но тебе всё равно бывает больно. Это сквозит во взгляде и случайных фразах, которые заметит только самый проницательный и чуткий человек. 

Будь я хоть кем-то, я бы ничего не меняла, но я никто, и чем дальше по жизни, тем больше я становлюсь никем. Обесцвечиваюсь, а мысли становятся всё легче и банальней. Ну и где наши тяжёлые и безвыходные 15, а? «Ты хорошеешь с годами», но это, блин, неправда, это ужасная неправда. Какая мне разница на внешность, если внутри-то совсем не так, как я хочу?