Иногда ты смотришь на весь ебантализм, происходящий в твоей жизни, и думаешь, что ну однажды-то он сто проц кончится. Не может же это продолжаться бесконечно.
Прикол в том, что может.
И каждый раз по-новому.
Чё-нить такое отчебучивается.
И не всегда офигеть какое из ряда вон охуетительное, и тем не менее поражающее своей вопиющей хуй-пойми-что-значимостью.

Иногда ты настолько запоздало на это отреагируешь, так что можно будет тебя поздравить с тем, что в своей жизни ты умудрился достигнуть только скорости дождевого червя, которому срочно надо из Челябинска в Китай пешим ходом.

А иногда наоборот, ты накрутишь себя похлеще чем ржавая спиралька из сАвецкого матраца, и это будет совсем необоснованно, так, что даже хаотично пытающиеся сложиться звёзды ебанутся от твоих заскоков и вовсе откажутся как-либо перемещаться по небосводу.

Иногда, когда ты думал, что всё идёт прям чотка и ты на верном пути, ты вдруг осознаёшь, что всё это время либо тупо стоял на месте и пялил в одну точку, думая, что в ней сосредоточена вся твоя жизнь, либо вытаптывал хуи на полях, при этом на кой-то хер радостно визжа, что всё ну обосраться как прекрасно. 
А потом остановился.
И просто захавал смачную горсть пустоты и ощущения своей никчёмности.

Собственно, всё идёт к тому, что мне стало откровенно насрать. 
Я знаю, что очешуительно счастлива, но мне не хочется делать вид, что я пиздецки довольна плюшками, которые у меня есть. Потому что никто не знает, что внутри эти плюшки с плесенью. Вроде сначала кусанул — нормас, потом ещё — опять повезло, а третий раз уже чувствуешь вкус гнильцы.
И самое обидное, что иногда приходится захавать плюху полностью. Корчиться, жаловаться, просить другую, но в итоге сожрать всё и не посметь блевануть.
Можно обвинить производителей, мол заводы встали и новых плюх не пекут.
А можно себя, потому что, сука, оторви зад и учись печь сам.

Мы все такие никакие, все морально сгоревшие и перегоревшие. Даже лампочка на моей люстре, которая подохла, но иногда всё-таки чё-то там мигает и напоминает о себе, наверняка чувствует себя в сто раз живее и энергичнее, чем я. 

И опять, спрашивая себя, а всралось ли мне это всё, я мысленно посылаю себя на хуй. Ну а кто же ещё?
Здравствуй, Заёбанность! И спасибо, что без Рутины!