Иногда возникает что-то вроде безумства. Ты наслушался, насмотрелся, взял с кого-то пример… ты начинаешь завидовать чьему-то успеху, такому зыбкому и временному, как будто сам ничего из себя не представляешь.

Почему не хватает ума осознать и признать, что ты — единица самостоятельная, что ты сам должен найти себя, не глядя на других и не ища в них то, что можешь перенять? Ведь всё так просто и легко: делать то, что любишь, делать то, что лучше всего получается, делать то, что хочешь делать… и большего не надо. 

Мечты… мечтать — не вредно. Но мечтать столько, сколько мечтаю я, это уже не просто вредно, это болезнь. Потому что я перестаю действовать. И кажется, что меня пережевали и выплюнули. Просто так, слишком много воображений, слишком мало осуществляемого. И всегда внутри — пустота. После осознания того, что то, что есть в моей голове на данный момент, есть только в голове, и нигде более. 

И ничего не происходит, всё останется таким,
До того, пока не встанешь, не развеешься, как дым. 

Соберись, тряпка! Соберись. Нюня. 
Всё это — неважно. Все свершения впереди. Всё впереди.
Посмотри, какая за окном чудная осень. Мрачная, безлюдная, жестокая...