На улице солнце, потихоньку наступает весна, которая у меня как вдохновение, и я вспоминаю… Как одно время ходила по квартирникам. Устраивает их у нас в городе один симпатичный рыжий парень. Мой первый квартирник пришёлся на весну, что добавило очарования этому предприятию. После 3 часов стихотворений, разговоров, фотографий и прочего я вышла в полнейшем экстазе, до того мне понравилось. Но дело тут не в поэтах: я практически не слушала их… ну, скажем условно — произведения. Больше мне пришлась по душе сама атмосфера, смелость ребят, беседы на отвлечённые темы, где каждый мог высказать своё мнение.

После 2го квартирника я поняла, что это не поэты — это говно, уж простите за такую жестокую критику. На этот раз я старательно вслушивалась, пыталась отыскать хоть капельку разумного, что-то необычное… удалось? Нет. Ни один из них не выдал ничего мало-мальски красивого, достойного, да хотя бы того, что не было бы депрессивной фиговиной с зарифмованными строчками. Тем не менее, все они искренне верили — и продолжают верить! — что они — юные дарования, что простые смертные не способны понять их произведения, а свои высеры они читали с такой интонацией, что, казалось, искренне надеялись, что хотя бы она добавит немного смысла в эти будто предсмертные речи. Каждый явно хотел сдохнуть: все стихотворения были поэзией для закомплексованных подростков, страдающих от несчастной любви, и это с учётом того, что некоторые из ребят уже тогда были постарше меня нынешней. Я всё понимаю: самовыражение, желание засветиться, депрессия… но почему бы было не попытаться написать что-то светлое, волшебное, что-то, что дарит надежду, а не грузить всех своим негативом?

3ий квартирник был необычным. Он проходил как мини-концерт одного нашего начинающего музыканта, который стартовал с таких же квартирников и крутится всегда среди этих бездарщин. Честно — он лучик солнца среди этой унылой массы. Свои стихотворения он кладёт на музыку, а слушать его — это такое удовольствие, что у меня нет слов, хочется плакать. Что испортило впечатление? Первая половина, так как выступал его друг, поэт. Читал свои произведения. Я не понимаю, почему ему аплодировали, потому что сама еле сдерживалась, чтобы не встать и не спросить: «Чувак, что за херню ты несёшь? Как можно такое писать?». Все стихотворения — депрессивное подобие поэзии, как сейчас модно — ни черта не понятное, со сбитым ритмом. Я ничего не запомнила из этой бредовой кучи. Только одно какое-то было вроде про маленькую девочку-самоубийцу, потому что сейчас популярно писать про суицид, как все сдохнут, перережут вены и повесятся, а маленькие девочки с неустойчивой психикой — тренд так тренд. 
Наверное, мне просто не понять нынешнего сдвига мозгов на «смерть» и «сдохнуть», а жаль: могла бы много новых друзей себе найти.