Однажды ты задумаешься над тем, не было ли всё это просто иллюзией. Просто тем, что пропущено через твоё собственное восприятие тысячи раз и вышедшее таким, каким ты захотел это увидеть. А потом… ты взглянёшь на вещи кристально чистыми, нетронутыми. И осознаешь, что большинство из того, что было с тобой, ты придумал сам.

Ты сам хотел считать кого-то близким.

Ты сам хотел верить в то, во что всегда верил.

Ты сам воспринимал всё якобы без каких-либо, якобы трезво.

Только всё совсем не так. 

На то, что было, ты наслаивал тысячи своих «хочу», мастерски менял действительность (не прилагая усилий, всё выходило само собой) и считал, что такая она и есть. 

Увы, сейчас вот эта собственно выстроенная стена у меня просто… разрушилась. Буквально от дуновения ветерка. Я расстроена? Я расстроена. Но что поделать? И чья вина в том, что всё пошло не по плану, не по инструкии, разработанной для моей жизни моим мозгом?
Ты не близок тому, кто был так близок тебе. Ты считал, что вы — единое целое. И кто тебе мешал? И от кого теперь это требовать? Да ни от кого. Это — твоя проблема. 

И надо как-то жить, надо создавать новые стены, надо опять подминать под себя реальность. И либо быть сильнее её, лепя свою действительность, либо… прогнуться и сдаться. 

Чищу дневник. Столько депрессивных старых записей откопала… да, в 15 лет быть мной было не очень.